art

Quelque part, dans la clinique futile des temps, se font palper les murmures infantiles des vents.

Le sablier — précieux, sage et fidèle assistant —, sur son carnet, inscrit à jamais l’inutile présent.

Sous la lampe crue d’un instant trop lucide, un symptôme existe — déjà presque perfide ;

La vérité toussote, hésite à disparaître ; elle sait le prix qu’il en coûte de comparaître.

Puis, lasse d’avoir raison sans jamais ne vaincre, signe un renoncement afin de mieux convaincre.

Une à une, les rumeurs s’évaporent en surface. Du manque qu’elles creusent, fut une indicible menace.

Le diagnostic, coupable alors d’être énoncé, polit l’insensible autant qu’il le laisse blessé ;

Et l’on ressort, muni d’un silence remboursé, persuadé d’avoir guéri quelque chose qui n’avait jamais commencé.